Juvenal Barbosa, homem imponente, com posses, o único que tinha carro naquele grupo de moradores, o mais velho, mas nem por isto menos ativo, nem parecia o estilo avô bonachão, mas tinha um apreço incrível por seus netos e as crianças da rua. Seu Juvenal, como era chamado, com Dona Seni, criou os cinco filhos com pulso firme; olhava para eles, falava o que queria e acabavam fazendo.
Depois de algum tempo, por determinação médica, já não podia fazer as lides do campo, mas o médico não estava lá para ver. Fazia questão de mostrar como queria que a coisa fosse feita e, não raras vezes, acabava fazendo. Um cara de colocar a mão na massa, de fazer acontecer, de segurar o dinheiro como Tio Patinhas, do desenho animado, mas de soltar sem dó quando acreditava no projeto e quando via que era para o bem comum.
Dono do único veículo da rua, em época que não havia Samu, era o socorro quando alguém estava doente e precisava do hospital, tanto na condução quanto em eventual necessidade de dinheiro para remédios ou atendimento. Sorte? Lubuna, como falava, enquanto fazia o que mais gostava: jogar canastra? Pode ser. Mas também muito trabalho e a melhor utilização dos ensinos da faculdade da vida.
Teve cinco filhos e uma porção de netos, mas tinha todas as crianças da rua como se fossem da família. Cada conquista de cada um daqueles meninos e menina eram como se fossem de algum dos seus.
As visitas nas casas em aniversários, no molde dos antigos ternos de reis, já não faziam parte da realidade; as longas partidas de canastra ficaram na história; aqueles fartos cafés, depois de um mutirão na plantação de milho ou melancia, restavam no passado; mas sabíamos que ele ainda estava por lá. Talvez, até, nem nos reconheceria, não era mais o Juvenal Barbosa imponente de outrora, mas ainda era o nosso Seu Juvenal; agora, de fala mais espaçada e com volume mais baixo, mas era parte viva de nossa história. Nesta semana, nos despedimos sem dizer adeus, apenas à distância em forma de oração; mas ele era um pouco assim mesmo, como diz a música: não aprendi dizer adeus.
Certamente, em algum lugar, há festa com comilança, música e ele deixando tudo pronto, ao seu jeito, para quando chegarmos. Até um dia, Seu Juvenal! Ah, é tente jogar sua canastra, aí, sem o óculos, porque os malandros ficam olhando suas cartas no reflexo do óculos. Às vezes, a lubuna se explica.
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